я встретила ее в середине мая,когда солнце еще чуть отливало рыжей чистотой и ветер был по-весеннему чист и прохладен.
она спускалась с ночных крыш,живущих теплотой прожитого дня,холодная и отчаяная.ветер шелестел в ее волосах тоскующими сказками зимних аллей,где еще не до конца успел растаять иней и бешеные по размерам капли осоки создавали образ ее безымянных глаз.
она пахла летом.ее тонкие изящные пальцы переплетались с трамвайными путями и создавали эффект аритмии в моей гниющей душе.ее руки были акварелью,а глаза-кистью,ей она рисовала на моем теле письма,прочтенные мною в те мнгновенья,когда ее не было рядом.
время замыкало кольца бешеного танца.она занавешивала шторы в моих руках и выдыхала по-кошачьи нежно своими ресницами мне в ладони свою жизнь.плечи-нежнее скрипки,по ее линии талии могли бы плавать бумажные кораблики,а я бы устанавливала для них станции.ее ноты были уже давно мной изучены,но она никак не решалась подпустить меня ближе.мой льняной..,мой пьяный волшебник.какие чудеса преследовали тебя во сне,где густой глинтвейн и запах пороха?
такое небо пахнет сажей.и изо дня в день я умирала снова и снова,чтобы вновь увидеть ее мокрой безнадежной ночью.
***
ее не стало вчера.а она так и не успела поставить мне пластинку с ее любимым интимблюзом.