ветер
я встретила ее в середине мая,когда солнце еще чуть отливало рыжей чистотой и ветер был по-весеннему чист и прохладен.
она спускалась с ночных крыш,живущих теплотой прожитого дня,холодная и отчаяная.ветер шелестел в ее волосах тоскующими сказками зимних аллей,где еще не до конца успел растаять иней и бешеные по размерам капли осоки создавали образ ее безымянных глаз.
она пахла летом.ее тонкие изящные пальцы переплетались с трамвайными путями и создавали эффект аритмии в моей гниющей душе.ее руки были акварелью,а глаза-кистью,ей она рисовала на моем теле письма,прочтенные мною в те мнгновенья,когда ее не было рядом.
время замыкало кольца бешеного танца.она занавешивала шторы в моих руках и выдыхала по-кошачьи нежно своими ресницами мне в ладони свою жизнь.плечи-нежнее скрипки,по ее линии талии могли бы плавать бумажные кораблики,а я бы устанавливала для них станции.ее ноты были уже давно мной изучены,но она никак не решалась подпустить меня ближе.мой льняной..,мой пьяный волшебник.какие чудеса преследовали тебя во сне,где густой глинтвейн и запах пороха?
такое небо пахнет сажей.и изо дня в день я умирала снова и снова,чтобы вновь увидеть ее мокрой безнадежной ночью.
***
ее не стало вчера.а она так и не успела поставить мне пластинку с ее любимым интимблюзом.
она спускалась с ночных крыш,живущих теплотой прожитого дня,холодная и отчаяная.ветер шелестел в ее волосах тоскующими сказками зимних аллей,где еще не до конца успел растаять иней и бешеные по размерам капли осоки создавали образ ее безымянных глаз.
она пахла летом.ее тонкие изящные пальцы переплетались с трамвайными путями и создавали эффект аритмии в моей гниющей душе.ее руки были акварелью,а глаза-кистью,ей она рисовала на моем теле письма,прочтенные мною в те мнгновенья,когда ее не было рядом.
время замыкало кольца бешеного танца.она занавешивала шторы в моих руках и выдыхала по-кошачьи нежно своими ресницами мне в ладони свою жизнь.плечи-нежнее скрипки,по ее линии талии могли бы плавать бумажные кораблики,а я бы устанавливала для них станции.ее ноты были уже давно мной изучены,но она никак не решалась подпустить меня ближе.мой льняной..,мой пьяный волшебник.какие чудеса преследовали тебя во сне,где густой глинтвейн и запах пороха?
такое небо пахнет сажей.и изо дня в день я умирала снова и снова,чтобы вновь увидеть ее мокрой безнадежной ночью.
***
ее не стало вчера.а она так и не успела поставить мне пластинку с ее любимым интимблюзом.
-
-
02.06.2006 в 13:20-
-
02.06.2006 в 14:52-
-
02.06.2006 в 14:59она умерла во мне.
-
-
02.06.2006 в 15:22для тебя есть разница?
-
-
02.06.2006 в 16:22-
-
05.06.2006 в 14:10-
-
06.06.2006 в 17:48-
-
30.08.2006 в 16:02Смерть страшна тем, что не предполагает никаких вариантов, а жизнь тем - что предполагает.
Привет!
-
-
15.12.2006 в 03:28такое бывает, такая странная штука
и вроде ты спишь и вроде чужие губы
но как-то рефреном вертится сука, сука
и хочется номер впечатать в угрюмый ящик
в котором четвертые сутки ни строчки, ни звука
и написать ей стоящее настоящее
а получается только ну сука сука
она не любит тебя, прости, никогда не любила
ну может трахались, пили... такая штука
но это же прошлое это всего лишь "было"
она не помнит тебя, а значит ну - сука, сука
и хочется мимо пройтись с офигенной бабой
вильнуть бедром в охуительной новой юбке
мол, это просто, жить не пытаясь слабой
струей к тебе стечь в ладони... черт! сука, сука
она не любит тебя, уже никогда не будет
другая греет ее ладони щекою... больно
ноябрьский ветер под свитером как прелюдия
к зиме, в которой она не будет с тобою.